RELIGION
Christ im Selbstversuch
Eine Kirche hat Martin Fischer noch nie betreten - bis jetzt. Obwohl er wenig verstanden hat, will er wieder kommen.
von Martin Fischer
Mein ganzes Leben lang habe ich die Kirche gemieden. Ich wurde
unehelich gezeugt, ungetauft in die Welt entlassen und als meine
Klassenkameraden Konfirmation feierten, nahmen mich meine Eltern mit
auf eine Bootsrundfahrt. Einen Gottesdienst habe ich nie besucht.
Hochzeits- und Beerdigungsfeiern stehen mir noch bevor. Christentum,
das ist für mich wie das alte Griechenland: Weit weg, irgendwo da
unten, wo unsere kulturellen Wurzeln liegen. Ein Ort, der einfach
nicht auf meinem Weg liegt, den man aber trotzdem einmal besucht haben
sollte. Und sei es nur zum Kurzurlaub.
Mein Mitbewohner empfahl mir, im Berliner Dom meinen ersten Gottesdienst zu
besuchen. Da würden einfach die besten Leute auftreten, meinte er.
Aber ich zog das Lokale und Authentische vor und ging in die Backsteinkirche unserer Straße. Das Programm
versprach zwar nicht so viel, aber die Fotos auf der
Website wirkten gemütlich und familiär. Am Abend zuvor fragte ich meinen Mitbewohner: "Zieht man da noch
Sonntagskleider an? Was zahlt man für den Besuch? Muss ich eine
eigene Bibel mitbringen?" Nichts dergleichen, meinte er, nur das Vaterunser sollte
man beherrschen. Worauf ich sofort nach "vaterunser" googelte und
noch im Bett versuchte, die Zeilen zu üben. Bei dem Ausspruch "erlöse uns von dem Bösen" brach ich mein Lernvorhaben ab.
Ich fühlte mich wie auf einer Insel inmitten der
Stadt, als ich mich am Morgen in eine der mittleren Bankreihen
setzte. Durch die bunten Scheiben glitzerte die Morgensonne und
in weiter Ferne rauschte der Verkehr der Hauptstrasse. Mein
Zuhause erschien mir weit weg, als der Pfarrer "auch die Gäste" unter
der überschaubaren Zahl der Anwesenden begrüßte. Zwar verstand ich kaum eine Silbe der für meine
Ohren ungewohnten Gesänge, und auch zum Beten fehlten mir
ständig die Worte. Ich versuchte aber, zumindest beim Erheben und
Setzen auf meinen Banknachbarn zu achten, nur um nicht sofort als
plumper Inseltourist aufzufallen.
Der Pfarrer hielt einen Brief von Apostel Paulus in den Händen.
Paulus war um rund 50 n. Chr. zwecks Gründung einer Gemeinde mit dem Schiff in die
griechische Hafenstadt Thessaloniki gereist. Als er weiterzog, so wurde uns erklärt, hatte er an seine "kleine Gemeinde" in der
"großen multikulturellen Hafenstadt" geschrieben, dass sie trotz
großer Bedrängnis standhaft bleiben sollte. Und natürlich
richtete sich Paulus mit seinen aufbauenden Worten nicht nur an seine
Gemeinde in Thessaloniki, sondern auch ein wenig an uns hier in Berlin. Zum Dank wurde wieder gesungen und wieder
verstand ich kaum ein Wort. Allmählich fühlte ich mich wie ein an den
Strand gespülter Fisch, zwar auf einer schönen Insel, aber von
Menschen umgeben, mit denen ich offenbar
kaum eine Sorge teilte. Ich begann mich zu langweilen, das Zeremoniell
berührte mich nicht. Meine Fingernägel machten sich an den
Schraubenschlitzen der Kirchenbänke zu schaffen und in Gedanken begann ich bereits, die Bretter auseinander zu schrauben, um damit ein Floß zu bauen, auf dem ich flüchten konnte.
Beim Hinausgehen warf ich den Zehnten meines Honorars in die
Kollekte, suchte schleunigst ein Café auf und bestellte einen Kelch heißer Schokolade sowie ein
gebrochenes Brötchen. Gedankenversunken begann ich mir zu notieren, was
ich gerade erlebt hatte. Ein paar Stichworte, mehr nicht. Ich hatte
mich auf eine Insel verirrt, in der naiven Hoffnung eines
Rucksacktouristen, Authentisches und Aufregendes,
Ergreifendes oder Herausforderndes, aber wenigstens Lächerliches zu erleben.
Stattdessen hörte ich von den Sorgen der Christen
in der Stadt. Zweifellos mit Engagement vorgetragen - aber ganz offensichtlich
nichts für einen Touristen, der zum ersten Mal den christlichen
Glauben bereist und noch nicht einmal einen Reiseführer gelesen hat.
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