Wer mit der Fähre von Schweden nach Finnland fährt, will meistens gar nicht nach Helsinki. Sondern 36 Stunden saufen. Die Reeder haben daraus ein Geschäftsmodell gemacht
Eine Reportage von Alex Fanta
Draußen zieht das Panorama der tausend schwedischen Inselchen mit ihren Holzhäusern und Volvos vorbei. Im letzten Sonnenschein werden an Deck die ersten Dosen Lappin Kulta geknackt.
Im Bauch der Gabriella haben 400 Autos Platz und mehr als 2.500 Passagiere. Außerdem ein Lagerhaus voll Bier und Schnaps. Im Duty Free-Shop klackert eine Pyramide aus Wodkaflaschen im Takt der Schiffsmotoren.
Nach dem Untergang der Sowjetunion mussten sich viele der skandinavischen Reedereien ein neues Geschäftsmodell suchen, Kreuzfahrt plus Alkohol ist das Konzept, das sich durchgesetzt hat. Einmal von Schweden nach Helsinki und zurück – besoffen. Die Gabriella, 1992 gebaut, ist ein Kind dieser Zeit.
Auf der Tanzfläche, die so groß ist wie eine Rentierweide, wird der erste Stehblues angesagt. Ältere Herren aus Tampere und Oulu fordern ihre Frauen zu einem Foxtrott. Der Sänger der Band legt seine fettigen schwarzen Haare zurecht, die Geste hat er auf tausenden Überfahrten geübt.
Die meisten Gäste hier sind Finnen; unter Deck wartet zudem eine Gruppe von zweihundert Erasmus-Studenten aus Helsinki ungeduldig darauf, dass der Zollfrei-Laden öffnet . Überall stehen Spielautomaten, der mit der Aufschrift "Elchjagd" sagt uns besonders zu.
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In den Kabinen neben uns haben Finnen in den Mittdreißigern eingecheckt. Sie sind auf der Rückfahrt und sehen schon etwas mitgenommen aus. Sie seien "quasi auf einem Betriebsausflug", sagt ein Kerl mit breitem Grinsen. Seine langen Haare sind nach hinten gekämmt, unter der Lederjacke trägt er ein Metal-Shirt – finnischer Einheitslook.
Lethargisch reichen sie eine Flasche Schnaps durch die enge Kabine. Sie seien hier, um zusammen etwas zu unternehmen. Mal gemeinsam Spaß haben, und so. Dabei erinnern sie ein bisschen an Figuren aus einem Roman von Raymond Carver.
Später auf dem Karaoke-Deck. Im kreisrunden Raum sitzen Jugendliche und warten auf ihren Song. "Ist das deine erste Reise?", frage ich viele auf dem Schiff. Nein, sagen die meisten, die 36 Stunden zur anderen Seite des bottnischen Meerbusens und retour hätten sie schon öfter gemacht, würden sie noch öfters machen.
Eine 18-Jährige erzählt uns, sie hätte es voriges Jahr auf fünf Touren gebracht, fünf Überfahrten hin- und wieder zurück. Danach wäre eine Schulkameradin ins Krankenhaus eingeliefert worden. "Wir haben weitergetrunken", lacht das Mädchen. Eine schöne Abifahrt sei das gewesen.
Ob einen das Leben im Norden abhärte, frage ich einen Zufallsbekannten. Man versuche nicht darüber nachzudenken, dass bald der Winter komme, entgegnet er mir.
Unsere Reise auf der Gabriella ist das Ergebnis einer gezielten PR-Strategie. Der Ausbau der baltischen Kreuzschifffahrt ging zum Jahrtausendwechsel von der estnischen Silja Lines aus, die mit frischem Kapital von der aufsteigenden Börse in Talinn die Meere eroberte.
Andere zogen nach, Boom und Preisverfall – dem Aufstieg der Billig-Airlines ähnlich – folgte. Heute ist so eine Alko-Kreuzfahrt für 30 Euro zu haben, wenn man früh genug bucht. Allein die Reederei Viking Lines betreibt dreizehn schwimmende All-inclusive Clubs, keine davon unter tausend Passagieren.
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Gekrönt wurde der Trend vom Start der Reality-Serie Färjan im schwedischen Fernsehen, die Exzess und Kotzerei live in neun Millionen schwedische Haushalte ausstrahlt und damit den Kult allwöchentlich ins Ikonische hebt.
Deck 2 ganz unten ist das Äquivalent zu den Todesdecks auf der Titanic. Hier wird mit dem billigen Sprit aus dem Duty Free gefeiert. Team Erasmus hat sich in den schmalen Gängen des Schiffsbauches breit gemacht, sie schmusen und übergeben sich.
Irgendwann kommt der Sicherheitsmann, und scheucht die Menge in die Kabinen. Doch später hocken sie wieder draußen, mit dem unbändigen Habitus besoffener Halb-Rebellion. Unser finnischer Kajütennachbar wird von seinen Freunden aufs Zimmer getragen.
Sonntag früh, Ende der Reise. Die Passagiere taumeln, von den Schiffs-Rausschmeißern gestützt, an Land. Schnell Telefonnummern tauschen, was nicht einfach ist, mit den restlichen Bierkisten unterm Arm.
Hinter den Hafengebäuden breitet sich die nüchterne Klarheit Helsinkis aus. Wir folgen dem Geruch von Kaffee und Fisch.
