Cohen fuhr die von Apfel- und Nussbäumen gesäumte Einfahrt zum Haus meiner Großeltern hinauf. Er hupte zweimal. Wir betraten das Haus. Im dunklen Wohnzimmer saß mein Opa in seinem Sessel und erzählte vom Krieg. Cohen und ich ließen uns ihm gegenüber auf dem Sofa nieder. Zigaretten hingen zwischen unseren Fingern. Kaffee mit Schlagsahne. Karten lagen auf dem Tisch: Frankreich, die Sonne, die Mädchen… Italien, der Fronturlaub, der Wein… Russland, im Zug, im Schnee. In den Wäldern. Der Gerbigsjäger. Dampfendes Pferdefleisch. Eine zerbrochene Brille. Ein Schuss ins Bein. Ein Schrei. Ein Leichenberg. "Die deutschen Ärzte hätten es mir abgesägt. Dem Russen sei Dank, dass ich mein Bein noch hab. Ein Schweinehund war das, der Hitler, ein Schweinehund!" Sein hartes, grollendes R, sein altes, zitterndes Schwäbisch und in seiner welken Hand die qualmende Zigarette. Mit steifem Bein den Säntis hinauf - wo blühst du kleines Edelweiß? Schnitzstock und Feldstecher. CDU und Zeppelin. Zinnsoldatenarmee im Marmeladenglaskeller. Das Stadtbild von Wangen als Schubverkleidung im Fernseherschrank. Das Jagdhorn hoch auf dem Regal.
Wir fuhren in der Nacht. "Where are you taking me?" "To my place by the river."
Eine Rast auf einem Wanderweg in Südtirol. Mit dem Herz in der Hand. Die Frühlingssonne schien so warm durch die Bäume. Cohen lief mit meinen Klassenkameraden vorne weg. Sie und ich gingen mit einigem Abstand hinter her. Wir sprachen miteinander. Wir sahen uns an. "Ich wünschte mir manchmal ich könnte alle Gefühle, die ein Mensch in einem Leben erfahren kann, wie auf einer Klaviatur anspielen." Wir gingen nur ein kurzes Stück diese Wellenlänge entlang. Abends im Rasthaus spielte ich eine letzte große Show und später sang ich, während ich mich in eine Kloschüssel übergab. "Something in the way she moves." Wohin mit all der Lebenslust, wenn man sie nicht teilen kann? Ich verlor sie an den Alltag. Und dann verlor ich mich an euch.
"We have to leave."
And you want to travel with him
And you want to travel blind
And you think maybe you’ll trust him
For he’s touched your perfect body
With his mind
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Leonard Cohen, der Gitarrenmann, und ich stehen auf einer Waldlichtung in Kanada im tiefen Moos. Er trägt ein weißes Hemd und ein schwarzes Jackett. Er hat seine Gitarre umgehängt. "This is it." "What was it all about, Leonard? Have I had a good life? Enough to base a movie on?" "You’ve alyways been too self-absorbed. And now Earth is going to absorb you back in where you belong." Wir versinken langsam im Moos. Tief bis unter die Wurzeln der kanadischen Erde. Der Wald brennt. Ich starre ein letztes Mal in die Sonne über den lodernden Wipfeln. Endlich Schwere. Endlich frei.
