Leben
Passen die Schuhe
Manchmal sind es die kleinen Dinge, die einen an die eine große Wahrheit erinnern: Das Leben ist größer als wir
Wir sitzen beide im Schneiderstitz auf einer Bank, an einem zu kühlen Sommerabend und sie sagt ohne jeglichen Zusammenhang: Soll ich dir die Geschichte von meinen Schuhen erzählen? Ich sage nichts ahnend ja. Wann fängt man eine Geschichte schon mal so an?
Sie erzählt, wie sie beim Schuster war. Wie der Schuster sich die Schuhe angeguckt hat und meinte: Da lässt sich noch was machen, dass Sie die noch einige Tage tragen können, aber ich würde es Ihnen nicht raten. Die sind eigentlich hinüber.
Wie sie die Schuhe für nur zehn Euro hat schustern lassen.
Wie sie schon vor längerem in Machu Picchu in Peru war. Wie sie dort oben eine Deutsche kennengelernt hat. Wie die Sohle ihres Wanderschuhs gebrochen ist.
Wie sie die Deutsche kurz darauf wiedergesehen haben. Offensichtlich aufgelöst. Wie sie sie gefragt hat, was los ist. Wie die Frau ihr wortlos den Brief gereicht hat, den sie von der Aufsicht hatte, die dafür zuständig ist, die Besucherzahlen zu kontrollieren.
Wie sie den auf deutsch verfassten Brief gelesen hat, den eine Mutter an ihre Tochter geschrieben hatte. Wie beim Lesen klar wurde, daß die Tochter Selbstmord begangen hat. Möglicherweise hier.
Wie sehr die Mutter wünschte, daß jemand etwas von ihrer Tochter weitertrug. Daß da Schuhe waren. Ein ähnliches Modell, wie sie es selbst schon mal besessen hatte. In ihrer Größe. Wie sie die Wanderschuhe weggeschmissen hat und diese hier angezogen.
Wie kein Name unter dem Brief stand, von dem sie nun eine Kopie hat. Wie sie wahrscheinlich nie die ganze Geschichte erfahren wird. Wie sich darauf freut in den frisch geschusterten Schuhen bald drei Wochen durch Algerien zu laufen.
Ich sitze da, schaue auf die Schuhe, die Spannung weicht aus meinem Kiefer und mein Kinn hängt herunter. Sie trägt etwas Heiliges an den Füßen, das mir zeigt, daß wir in diesem Leben nie das Ruder Hand in der haben. Es passiert eben. Und endet.
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30 /
2007
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