Kein Urlaub

Mit Willy Brandt in Norwegen

Sonntagstext (2): Eine Berghütte, ein Kanzler, sein Fotograf und kein gutes Gefühl.

Eine Geschichte von Patrick Kennedy

Mir war kalt. Der Nebel lungerte schwer bei uns im Tal. Das zu Norwegen, dachte ich: Kalt und undurchsichtig. Kanzlerfotograf Möller schob seinen Kopf tiefer in den Kragen seiner Lederjacke und begann, nach einem endlosen Zug an seiner Zigarette langsam und sehr bedacht zu sprechen. Er vermied den Blickkontakt. Der Möller. Schaut einem nie in die Augen. "Wieso schauen sie den Menschen nie in die Augen, Möller?", unterbrach ich seinen Monolog rüde und war von meiner eigenen Wut überrascht. "Wovor haben sie Angst?" Er ignorierte mich. Er hatte mich nicht verstanden.

Abends in der Berghütte war es heiß und klebrig. Schweiß, lauwarmes Starkbier im Kreislauf, schwerer Zigarettenqualm, Möller, Guillaume und Brandt beim Zocken.
 Brandt: Alt war er geworden. Ein unendlich zerfurchtes Gesicht und irgendwo, in dunklen Untiefen, leere Augen. Manchmal schien es, als sei er schon auf bestem Wege ins kalte Grab."Wie lange gedenken Sie noch zu leben, Herr Bundeskanzler?" Ich konnte ihn nicht mehr anders ansprechen. Und ich konnte mich nicht mehr zurückhalten. Wieder nicht. Nie mehr.
Brandt antwortete: "Wissen Sie, im Grunde meines Herzens bin ich Pessimist. Man sagt Optimisten lebten länger. Das geschieht ihnen ganz recht. Ich habe keine Lust 100 Jahre lang zu leben. Und manchmal wünschte ich mir, dieser ganze Quatsch wäre schon vorbei. Aber gerade deswegen bin ich wohl dazu verdammt, noch eine Weile auf Erden wandeln."
Er überraschte mich immer wieder aufs Neue. Die Einladung mit ihm, seiner Familie, der Sekretärin, Guillaume und dem Kanzlerfotografen Möller nach Norwegen in den Urlaub zu reisen hatte mich aber regelrecht geschockt. Mit Willy Brandt in Norwegen? In den endlosen Wäldern eines so trostlosen Landes?

Nachts auf dem Dachforst der Hütte dachte ich zum ersten Mal über die Möglichkeit des Freitods nach. Und das nach nur einem Tagen Urlaub. Unterm Dach hörte ich Félize Sauermagen-Schuhdörff, Brandts Sekretärin, und Möller wild kopulieren. Das Gestöhne machte mich unglücklich. Ich weinte an wenig, und sinnierte trübselig über Stricke, Brücken und Wildschweine. Dann schlief ich ein.

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